Un cimetière est un bon endroit pour prendre de grandes décisions

Il y a des années, je conduisais dans une zone rurale de l'ouest du Tennessee, en route vers un petit chalet sur le barrage de Pickwick, dans le nord du Mississippi, où je prenais quelques jours pour écrire. J'avais beaucoup à l'esprit. J'avais de grandes décisions devant moi, des décisions qui façonneraient tout le cours de mon avenir. Mon problème immédiat n'était pas le cours de mon avenir, mais le cours de mon voyage réel à l'époque. J'étais perdu.

Chaque tour que je prenais semblait m'éloigner plus loin dans les bois et plus loin de tout point de repère reconnaissable. C'était avant l'avènement de la technologie de positionnement global, et même si c'était maintenant, une telle technologie ne m'aurait fait que peu de bien, puisque mon téléphone ne pouvait pas accéder à un signal. J'ai tourné dans la première allée que j'ai vue pour bricoler mon téléphone assez longtemps pour obtenir un signal cellulaire pour appeler quelqu'un qui pourrait me donner des directions. Il m'a fallu un moment ou deux pour réaliser que j'étais dans un cimetière d'église et que mon téléphone était toujours la chose la plus mortelle là-bas.

Merveilles du cimetière

Parfois, pas assez souvent, je ressens une forte incitation à tout arrêter et à prier. Parfois, bien trop souvent, j'ignore cette incitation et conclus que je suis trop occupé pour m'arrêter. Cette fois, je n'avais pas d'autre choix que d'arrêter. Je n'avais nulle part où aller. Je me suis arrêté et j'ai marché autour de ce cimetière et de ce cimetière, priant pour que Dieu m'accorde un peu de sagesse et de discernement au sujet de la grande décision de vie que j'avais devant moi. Alors que j'errais devant le petit bâtiment de l'église baptiste, je priais toujours, mais mes yeux parcouraient paresseusement la brique rouge devant moi.



Je me suis arrêté en lisant la pierre angulaire, gravée quelque temps dans les années avant ma naissance. La date était là, et juste en dessous : « Herman Russell Moore, pasteur. J'ai arrêté de prier, surpris. Herman Russell Moore était le nom de mon grand-père paternel, décédé quand j'avais 5 ans. Et mon grand-père était pasteur, desservant de nombreuses églises du Mississippi et du Tennessee. Lorsque mon téléphone a finalement eu un service cellulaire, mon premier appel n'était pas à mon bureau, mais à ma grand-mère. Je lui ai donné le nom de l'église et lui ai demandé si elle en avait déjà entendu parler. 'Bien sûr,' dit-elle. 'Votre grand-père y était pasteur.'

Votre vie vaut la peine d'être vécue, précisément parce que ce n'est pas du tout votre vie.

J'étais abasourdi et sans voix, et je me répétais simplement: 'Quelles sont les chances?' Mais je ne voulais pas gaspiller le signe, quel qu'il soit qui, dans la providence de Dieu, m'y avait dirigé. Alors j'ai continué à prier, à marcher autour des tombes. Je me suis interrogé sur les gens là-bas, dans le sol sous moi. Combien d'entre eux avaient entendu mon grand-père prêcher l'évangile ? Combien ont trouvé Jésus dans l'église derrière moi ? Combien avaient prié avec mon grand-père pour recevoir le Christ, ou lors des funérailles d'un être cher, ou peut-être même, comme je l'étais alors, alors qu'ils faisaient face à une décision de vie majeure. Ils étaient partis maintenant.

Mais j'ai alors pensé à qui dans le sol sous moi aurait pu être une épine dans la chair de mon grand-père. Combien avaient critiqué sa prédication ou se demandaient s'il faisait assez souvent des visites à l'hôpital ? Peut-être que quelqu'un avait même, comme c'est malheureusement une pratique trop régulière dans certaines églises, lancé une campagne de lettres anonymes pour s'opposer à la construction de ce sanctuaire. Ils étaient partis aussi.

Perspective

À ce moment-là, j'ai réalisé que peut-être, comme l'a dit Tolkien, 'tous ceux qui errent ne sont pas perdus'. Peut-être étais-je là justement pour cette raison, pour contempler que tout ce qui avait rempli mon grand-père de joie pendant son séjour ici, et tout ce qui l'avait inquiété la nuit, était en grande partie enterré sous moi. Le bâtiment, où se trouvait l'évangile, je présumais qu'il prêchait toujours, était toujours là. Mais même cela ne serait pas permanent, mais serait un jour balayé par le temps, remplacé par - qui sait ? - une chaîne de restaurants ou une clinique de méditation bouddhiste. Tout cela serait également balayé par les trillions d'années de temps cosmique qui s'étendent devant nous.

La décision que je réfléchissais me paraissait si importante en ce moment. Cela semblait avoir une importance existentielle. Et pourtant, alors que je me tenais sur le terrain du cimetière, on m'a rappelé que j'allais mourir. Moi, comme cette église et comme mon ancêtre qui l'a servie, je passerais comme une vapeur (Jacques 4:14), comme une tige d'herbe oubliée (Ps. 103:15-16). Ma décision semblait, d'une part, encore plus importante. Après tout, le ministère de mon grand-père ici faisait partie d'une chaîne de décisions, sans laquelle je n'existerais même pas pour contempler cet endroit.

On m'a rappelé, malgré le fait que j'étais . . . juste une créature mourante, qui serait un jour oubliée, avec tous mes grands projets, mes peurs et mes angoisses.

En revanche, ma décision semblait beaucoup moins importante. On m'a rappelé, malgré le fait que j'étais, à l'époque, un jeune homme au sommet de sa carrière, que je n'étais qu'une créature mourante, qui serait un jour oubliée, avec tous mes grands projets et mes peurs et mes angoisses. À ce moment-là, la pensée de ma mortalité ne m'a pas laissé un sentiment de futilité ou d'effroi. La pensée était étrangement libératrice, me libérant, ne serait-ce qu'une seconde, pour réfléchir à ce qui compte vraiment : remercier Dieu de m'avoir donné un évangile à croire et des gens à aimer.

Leçons apprises

C'est ce que je prie de Matt McCullough Souviens-toi de la mort fait pour vous. Je prie pour que vous reveniez d'un livre sur la mortalité avec un sentiment de clarté sur ce qui compte vraiment - sur qui qui compte vraiment. Je prie pour que ce livre, alors qu'il vous amène à réfléchir sur votre propre disparition à venir, vous donne un sentiment de joie, de gratitude, de désir ardent de faire partie de cette grande nuée de témoins dans le ciel. Je prie pour que ce livre vous soit utile, mais je prie plus pour que ce livre se révèle être une perte de temps. Je prie pour que vous et moi ne succombions jamais à la mort, mais qu'au lieu de cela, nous fassions partie de la génération qui voit les cieux de l'Est exploser avec la gloire du retour du roi d'Israël, le Seigneur Jésus-Christ.

Mais, même si c'est le cas, les leçons de ce livre vaudront votre temps, pour vous éloigner de vous voir comme un messie ou comme un diable, comme un César ou comme un Judas. Votre vie vaut la peine d'être vécue, précisément parce que ce n'est pas du tout votre vie. Votre vie, du moins dans ce cadre moral, a un début et une fin. Mais votre vie—votre vraie vie—est cachée avec Christ (Col. 3:3). Cela vous donne alors la liberté de perdre votre vie en sacrifice aux autres, en obéissance à Dieu, afin de la sauver.

J'aimerais pouvoir dire que ma visite accidentelle à ce cimetière d'église a définitivement changé ma vie. J'aimerais pouvoir écrire que je ne suis plus aux prises avec une illusion d'immortalité ou avec l'inquiétude du lendemain. Je ne peux pas dire ça. Ce que je peux dire, cependant, c'est que parfois Dieu nous laissera un peu perdus, afin que nous puissions regarder autour de nous et réaliser que nous ne sommes pas des phénix renaissant de nos propres cendres, mais que nous sommes des moutons, suivant la voix d'un berger, même à travers la vallée de l'ombre de la mort. Peut-être qu'un tel moment de clarté viendra pour vous alors que vous vous retrouverez perdu dans les vérités de ce livre. Si tel est le cas, vous réaliserez peut-être que vous n'êtes pas aussi perdu que vous le pensez, mais que vous êtes plutôt conduit à travers le cimetière de votre propre vie déchue, vers la maison.


Il s'agit d'une adaptation de l'avant-propos Souvenez-vous de la mort : le chemin surprenant vers l'espoir vivant (Crossway, 2018).


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